Jetzt, wo München in Eis und Schnee versinkt, ist die ideale Zeit für Fernreisen. Warum nicht einfach dem Grau entfliehen und gen Süden ziehen.

Das müssen sich auch meine Kollegen gedacht haben. Bei ihnen steht ein Land hoch im Kurs, das sich auch außerhalb des PR-Büros größter Beliebtheit erfreut: Vietnam. Vor Jahren noch ein Backpacker-Geheimtipp, hat sich das Land zu einer Destination fast massentouristischen Ausmaßes gemausert. Im Büro werden Bilder getauscht, Restauranttipps zugeflüstert, Reiserouten verglichen und Anekdoten von Traumstränden und anderen Reisenden zum Besten gegeben.

Ich sitze schweigend daneben. Was soll ich dazu sagen? Viel kann ich zu den Unterhaltungen ohnehin nicht beitragen, denn Vietnam habe ich das letzte Mal vor fünfzehn Jahren gesehen. Damals war ich zwölf und es war meine allererste Fernreise überhaupt. Ihre Begeisterung kann ich nicht teilen. Vietnam - ich erinnere mich an die schwüle Hitze, die mich, die ich in Mitteleuropa akklimatisiert wurde, nur ermattete. Die Menschen auf der Straße waren mir fremd - irgendwie sprachen sie eine ähnliche Sprache wie ich, aber ich spürte keine Verbindung zu ihnen. Sollte das mein Volk sein? Die Menschen auf der Straße waren tiefbraun gebrannt und arm, bettelten mich an, beklauten meine Familie oder waren körperlich versehrt.

An Saigon erinnere ich mich als eine furchteinflößende Stadt - Cyclo-Fahrer schienen jederzeit bereit, uns im dichten Straßenverkehr zugunsten schnelleren Fortkommens über den Haufen zu fahren. Bei Monsun waren die Straßen teilweise kniehoch überflutet mit braunem Wasser, das ungesund aussah. Vom ungewohnten Klima und dem Essen hatte ich ständig Magenschmerzen.

Ich verlasse die Unterhaltung im Büro und gehe nach draußen, weil ich meine eigene Gefühlsgemengelage ordnen muss.

Da ist Trauer über das Konzept von Heimat, das für mich einfach nicht gilt. Ist bei mir Heimat verloren gegangen und wenn ja, was habe ich eigentlich verloren? Und warum sollte mir das wichtig sein?

Neid mischt sich hinein, weil da jemand meine Herkunft besser kennt als ich. Das Herkunftsland meiner Eltern würde ich auch genauer kennen wollen, warum schaffe ich das nicht? Was hält mich auf, warum kriege ich das nicht hin? Warum kann ich kein unverkrampftes Verhältnis zu diesem Land haben?

Und schließlich: Verlegenheit, weil ich doch meine Herkunft besser kennen sollte als andere. Stammen meine Eltern nicht von dort? Spreche ich nicht die Sprache, zumindest ansatzweise? Fließt neben Blut nicht auch Fischsoße durch meine Adern?

Viele Menschen mit Migrationshintergrund kennen diesen emotionalen Zwiespalt: Selbstbild, Fremdverortung und Verhalten wollen kein stimmiges Bild ergeben. Die Puzzleteile scheinen von verschiedenen Puzzlebildern zu stammen. Wie umgehen mit dem, was an einem selbst "anders" ist? Ignorieren des als "anders" erfahrenen Persönlichkeitsanteils? Völlige Ablehnung, Leugnung, Hass? Ich versuche, aus mir selbst ein stimmiges Bild zu formen. Ein Monet wird es nicht. Eher so etwas wie ein Kandinsky oder Kirchner.

Die KollegInnen gehen dazu über, die Verkehrsverbindungen zu diskutieren, es geht um Hanoi, Ha-Long-Bucht, die kaiserlichen Anlagen in Hue und das Museum über die Tunnel der Vietcong.

Insgeheim plane ich, es zu wagen.

Eines Tages fahre ich hin. Nicht heute, nicht morgen, aber bald. Wird es eine Rückkehr oder eine Expedition?

Im diesjährigen Weihnachtsurlaub war ich wieder einmal eine Woche bei meinen Eltern. Der Großstadttrubel wurde mir dann doch zu viel und da ich noch ohne Anhang bin, war es naheliegend, die Familie wieder zu beehren.

Mein Teamkollege fragte mich vor den Feiertagen, ob meine Familie denn Weihnachten feiere. Ich vermute, er hatte angenommen, dass wir Buddhisten sind oder den Ahnenkult pflegen (eine durchaus plausible Annahme). Es tat mir fast leid, ihn enttäuschen zu müssen - wir sind katholisch. Und das nicht erst seit gestern, schon meine Großeltern und Urgroßeltern waren Anhänger des christlichen Glaubens, sodass niemand mehr weiß, welche Generation eigentlich von den französischen Kolonialherren zum Katholizismus gezwungen bekehrt wurde. Einen Weihnachtsbaum gab es dieses zwar nicht, aber eine Vorgarten- und Wohnzimmerbeleuchtung, die den Namen "Bunt&Kitschig" verdient. Aber ich schweife ab.

Ich wollte mir gerade eine Orange aus der Küche holen, als ich an der Spüle eine Kokosnuss liegen sehe, in all ihrer spröden Fusseligkeit. Erst letztens lag in unserer WG-Küche eine ganz ähnliche Kokosnuss, die eine Freundin von Lillebror mitgebracht hatte. Das Kokoswasser wurde mittels eingebohrter Löcher abgeschöpft, aber die Nuss brachte ich ums Verrecken nicht auf, weshalb sie zu meinem Bedauern ungegessen und innen vermutlich verschimmelt in die Bio-Tonne wanderte.

Meiner Mutter erzählte ich die bedauernswerte Episode um die Kokosnuss und um mein Unvermögen, mit dem Ding fertig zu werden.

"Ihr hättet doch einfach anrufen und fragen können! Ich zeig dir mal, wie das geht."

Hier zeigte sich nun der Vorteil, wenn die Eltern aus tropischen Gebieten stammen. Ich kam in den Genuss der Einführungsveranstaltung Die Kokosnuss und Du - eine harte Beziehung.

Um eine Kokosnuss zu öffnen, braucht man zunächst einen Hammer, einen festen Nagel oder einen Schraubenzieher, Kraft in den Armen und ein bisschen Zeit.

Jede Kokosnuss besitzt auf ihrer Oberseite drei "Male", die eine Art Gesicht bilden. Eines der Male lässt sich sehr leicht, ein weiteres einigermaßen, das letzte kaum aufbohren. Mittels Hammer, Nagel oder Schraubenzieher bohrt bzw. schlägt man zwei der drei Löcher auf. Die Chancen stehen mit 2 zu 3 recht gut, dass man gleich die eines der beiden einfachen Male erwischt.

Anschließend gießt man das Wasser in ein Glas ab. Es ist absolut trinkbar und an sich recht lecker. Durch das eine Loch wird abgegossen, durch das andere strömt Luft, damit kein Unterdruck innerhalb der Kokosnuss entsteht und das Kokoswasser ungehindert abfließen kann. Übrigens: Je mehr Wasser in der Kokosnuss ist, umso frischer und besser ist sie auch. Beim Kauf also immer auf besonders schwere Nüsse achten. Während des Abgießen sollte man immer wieder die Nuss schütteln um sicherzugehen, dass sie leer ist.

Dann folgt der anstrengende Teil: Schlagen. Mit dem Hammer haut man rundum auf die Kokosnuss ein. Das dauert eine Weile - man sollte darauf achten, keinen der eigenen Finger zu erwischen. Man dreht also vorsichtig die Kokosnuss in der Hand und prügelt gleichzeitig fest auf sie ein. Am Klang des Schlags kann man erkennen, wie brüchig die Nussschale ist: Ist er zu Beginn noch klar und rund, wird er mit zunehmenden Hammerschlägen immer rauher und unsauberer. Irgendwann gibt die Schale nach und die Nuss bricht.

Innen offenbart sich das schöne weiße Kokosfleisch. Mit einem scharfen Messer muss man noch die fusselige harte Nussschale trennen. Dazu das Messer als einen Keil zwischen die Schale und das Fleisch schieben und es heraushebeln. Die fusselige braune Kokosschale eignet sich laut Auskunft meiner Mutter hervorragend zum Verfeuern im Kamin und bringt es auf eine wesentlich längere Brenndauer als einfaches Holz. Das Kokosfleisch hat an der Außenseite noch eine braune Haut. Man kann sie essen, besser schmeckt das Ganze aber, wenn man auch diese dünne Schicht abgeschält hat.

Und jetzt: Kokosnuss knabbern und Kokoswasser hinterherschütten. Man kann mit Kokosnuss aber auch Fleisch- und Gemüsegerichte exotisieren. Wohl bekomm's.

Im Übrigen wünsche ich allen Leserinnen und Lesern ein gutes Jahr 2013! Hoffen wir, dass wir dieses Jahr nicht ganz so harte Nüsse zu knacken haben :D

Da saß ich nun, in dieser Bar mit seltsamer Musik und versuchte meinen Ärger mit Obstler auf Kosten der Agentur zu ertränken. Das klappte eher mäßig, weil es Birnen-Obstler gab. Ich hasse Birnen.

Als ich so dasaß und mich eher schlecht als recht amüsierte, kam mein Teamkollege vorbei. Er war erst später zu uns gestoßen aufgrund eines familiären Termins (lies: Weihnachtsessen bei einer nicht besonders wohlgelittenen Schwester). Wir unterhielten uns über Dinge, für die während der Arbeit manchmal keine Zeit ist - zum Beispiel die Familie:

"Ich habe so den Eindruck, dass bei asiatischen Familien der Zusammenhalt irgendwie viel stärker ist als zum Beispiel hier."

Nun, das konnte ich bestätigen - das hat aber nicht nur positive Seiten. Manchmal scheint mir, als ob auch die soziale Kontrolle viel stärker ist und dass man sich immer beobachtet fühlen muss. Zumindest war das mein Eindruck in der vietnamesischen Community. Er fragte mich ein wenig über meine Familienverhältnisse aus: Wie es zum Beispiel ist, in einer WG mit den Brüdern zu leben (etwas, das viele viele meiner Bekannten und Freunde niemals tun könnten - da gäbe es Tote), wie das mit Verwandtschaft ist und vieles mehr.

Ich wurde innerlich ein bisschen lockerer. Die Ablenkung von der hässlichen Begebenheit tat mir gut und Leuten Sachen erklären kommt meinem Klugscheißer-Naturell entgegen. Er sprach mich auf meinen Blog an:

"Ich habe jetzt mal deinen Blog gelesen und finde ihn - bis auf die Nagellacksachen - echt gut. Jetzt verstehe ich auch endlich, was es mit den Bananen auf sich hat."

In meiner Schublade im Büro liegt nämlich ein kleiner Bananenstempel, den ich mir in Japan gekauft habe. Damit verziere ich gerne Geburtstags- und Glückwunschkarten meiner BürokollegInnen. Bananen pflastern meinen Weg...

"Klar sind Bananen ein lustiges Obst (meine Erklärung an ihn für den Stempel, Anm. naekubi), aber dass da noch mehr dahinter steckt, habe ich erst durch deinen Blog erfahren. Dass das ein Symbol ist für einen ganz bestimmten Konflikt."

Das belustigte mich ein wenig. Manchmal erfährt man mehr über mich im Blog als im persönlichen Gespräch...

Inzwischen war ich auf Wasser umgestiegen. Während ich immer wieder am Glas nippte, um den Birnengeschmack im Mund wegzubekommen, fuhr der Teamkollege fort:

"Also für mich warst du immer Deutsche. Nur manchmal merkt man, dass da noch etwas anderes in dir steckt, was man nicht sofort sieht."

Meine Verblüffung war groß. Mir selbst fällt es schwer, mich als Deutsche zu begreifen. Ich habe manchmal das Gefühl, dass meine Herkunft und mein "abweichendes" Aussehen immer im Vordergrund stehen. Es tat gut, bestätigt zu bekommen, dass dem durchaus nicht so war. Ob es am Einfluss des Obstlers oder an der Atmosphäre lag - ich erzählte dem Teamkollegen von meinem Tiefpunkt des Abends. Er konnte meine Wut nachvollziehen und fand es angebracht, dass ich mich dagegen gewehrt habe. Wie als Entschuldigung fügte er hinzu:

"Ich hoffe, dass dich meine Fragen und das Thema nicht nerven und dass das für dich ok ist. Mich interessieren einfach andere Kulturen und fremde Lebensweisen."

Plötzlich merkte er, dass seine Aussage nicht ganz richtig war und beeilte sich hinzuzufügen: "Wobei du ja auch nicht fremd bist, nur ein bisschen anders mit einer weiteren Sichtweise. Hier in Deutschland haben wir einfach nicht so viel Erfahrung im Umgang damit (er meint Rassen/Rassismus) wie zum Beispiel in den USA. Von daher bin ich da manchmal vielleicht etwas unbeholfen."

...

Der gute Wille hat ja heutzutage keinen guten Ruf, nach dem Motto: "Er bemühte sich redlich [aber vergeblich]" Doch bei meinem Teamkollegen hatte ich das Gefühl, dass er wirklich versucht, seinen Horizont zu erweitern, sich zu sensibilisieren. Dabei kann ich ihm gerne auf die Sprünge helfen oder auf die Füße treten, je nach Bedarf.

Die Obstler und den gesamten Abend hatte ich inzwischen verdaut. Ich fühlte mich beschwingt, nahezu vergnügt. Mein Kollege verabschiedete sich und steuerte einige andere Kollegen an, als vom Kellner die Nachspeise kam: ein mit flüssiger Schokolade gefülltes Törtchen. Großartig. Und das Beste: es gab Nachschlag.

Rassismus ist (gottseidank) selten in Form von Mord und Totschlag anzutreffen, wiewohl er auch in diesem Land in dieser Form leider immer noch vorkommt. Nein, Rassismus ist manchmal eine sehr banale Sache: Er passiert einfach, oftmals einfach so, weil jemand nicht nachgedacht hat. Er bedroht keine Menschenleben, aber er offenbart eine äußerst limitierte Weltsicht und/oder mangelnde Empathie. So geschieht Rassismus oftmals unbemerkt von der Öffentlichkeit und würde nie entdeckt werden, wenn sich nicht doch einmal jemand beschweren würde.


Letzte Woche war unsere Betriebsweihnachtsfeier - sie war betont lässig gehalten und . Wir trafen uns zunächst zur Einstimmung am Weihnachtsmarkt am Sendlinger Tor zum Glühwein und wurden in verschiedene Spielgruppen eingeteilt. Der Plan war dann, mittels einer Art Rebusrätsel den Namen der Location herauszufinden, an dem das Ganze steigen sollte. Das ging so:

• altes Auto ohne zweites Wort
• Raubtier ohne Kapital
• zweiter Name des kleinen Bären
• "der" auf chinesisch

Interessant ist hier vor allem Punkt Nr. 4: Nachdem wir uns das Hirn zermartert hatten, was denn Nr. 4 sein sollte, kriegten wir einen Tipp, der da lautete: "Welchen Buchstaben können Chinesen nicht aussprechen?"

Ich facepalme ob dieses offensichtlichen, saublöden Klischees. Es ist zwar wahr, dass es im Mandarin keinen Laut gibt, der dem deutschen "r" entspricht, im Kantonesischen sieht es aber wieder anders aus. Aber gut, der Glühwein half mir, darüber hinwegzusehen.

Die nächste Aufgabe war, verschiedene Fotos von der Gruppe mit PassantInnen und/oder Gegenständen zu schießen. Eines der Bilder sollte neben Hund, Regenschirm und älterer Dame auch "einen Asiaten" enthalten.

Als ich das auf dem Zettel las, seufzte ich schon innerlich. Klar, meine Gruppe hatte den Vorteil dank meiner Wenigkeit auf ihrer Seite, gleichzeitig fürchtete ich mich davor, in welcher Art und Weise andere Gruppen mit dieser Aufgabe umgehen würden. Ich versuchte mich selbst zu beruhigen. Konnte ja so schlimm nicht werden.

Unsere Gruppe machte also die Fotos, fand die Location und gönnte sich erst einmal Oliven, Weißbrot und Sekt. Irgendwann hatten alle Gruppen ihre Aufgaben gelöst und das Lokal gefunden ("Rostiger Pudel", anyone?). Auf einem Fernseher wurden die Fotos gezeigt. Ich lachte über einige gelungene Bilder und Ideen. Bis auf ein Bild, bei dem es mir fast die Schuhe auszog und mir das Lachen aus dem Gesicht fiel.

Was war passiert? Jemand aus einer Gruppe posierte als Asiate, indem er

...

Schlitzaugen zog.

...

Manchmal reichen zwei Hände zum Facepalmen nicht.

Ich kann mich nicht erinnern, wann meine Herkunft das letzte Mal so lächerlich gemacht wurde. Vermutlich irgendwann in der Schulzeit in der fränkischen Provinz. Diese Fratze auf dem Foto hinterließ in mir nichts anderes als ein Gefühl der Beklemmung und der Wut. Ein paar meiner KollegInnen, die mit mir am Tisch saßen, lachten zunächst, verstummten aber, als sie meine eingefrorene Miene sahen. "Ich finde das verdammt beleidigend und rassistisch," konnte ich mühsam hervorpressen, zu tief saß bei mir der Schock.

Die Bilderschau war bald beendet, doch der Flatscreen war auf Diashow eingestellt. Wollte ich das stillschweigend dulden oder sollte ich etwas unternehmen, den ganzen Abend auf die Fratze des Rassismus starren? Nein! Mein Stolz und meine Würde nicht nur als Asiatin, sondern als Mensch schienen plötzlich auf dem Spiel zu stehen. Also ging ich zum Chef, sprach ihn auf das Bild an und erklärte ihm, dass ich es einfach nur extrem beleidigend fand. Er reagierte sofort und machte die Diashow aus. Nun loderte nur noch ein Kaminfeuer auf dem Bildschirm.

Der Kollege meinte es sicherlich nicht böse. Die wenigsten AlltagsrassistInnen meinen es böse. Doch Alltagsrassismus ist fies, weil er banal ist: Er kommt nicht in Springerstiefeln und mit Hakenkreuzaufnähern daher und lässt zugleich jegliche Selbsterkenntnis missen. Ein echter Nazi weiß von sich wenigstens, dass er Rassist ist.


Der Abend war für mich verdorben...


Fortsetzung folgt.