"Die Stadtverwaltung hat uns angeschrieben. Ma und Pa müssen wieder was zahlen, um das Grab von Anh Hung zu verlängern."

Schwesterherz und ich skypeten wie so häufig an einem Freitagabend. Ich lackierte mir gerade die Fingernägel, konzentriert, um nichts zu verpatzen.

"Aha."

Anh Hung - großer Bruder Hung. Der Name klang immer noch vertraut. Eine Person, die ich nicht kannte, die jedoch wie Hintergrundgemurmel an einem geschäftigen Ort in meiner Familie immer eine Rolle spielte. Anh Hung gehört zu unserer Familie - irgendwie. Weil er zu meinen Eltern gehört, zu einem lange vergessenen Leben, das ich nicht kenne.

Schatten der Vergangenheit.

Es war Frühjahr 1979, als mein Großvater, der Vater meiner Mutter, seinen Plan umsetzte: Fliehen. Weg aus Vietnam. Die ganze Familie sollte raus, aus dem Kommunismus, der Überwachung, der Not. Wie Tausende andere - über das Meer. Wohin? Am besten Australien, USA oder Kanada. Auf jeden Fall weg.

Meine Mutter war damals knapp 18, frisch verheiratet mit meinem Vater und hochschwanger mit ihrem ersten Kind. Diese Aprilnacht war damals günstig, wenig Patrouille, klarer Himmel, ruhige See. Sie brachen auf, in einem kleinen Fischerboot: Meine Großeltern, meine Mutter, einige ihrer Geschwister, weitere Flüchtlinge.

In dieser dramatischen Situation ein Kind zu bekommen, dazu noch das allererste, ist ein Horror. Keine medizinische Hilfe, nur meine Großmutter als Unterstützung. Die Nabelschnur wurde mit einem abgekochten Taschenmesser durchtrennt und mit einen Stück Zwirn abgebunden. Meine Mutter erzählte mir irgendwann, dass die übrigen Flüchtlinge auf dem Boot abgemacht hatten, den Säugling über Bord zu werfen, falls er schreien sollte. Zu nah war noch die Küste und damit die Patrouillen.

Anh Hung schrie nicht. Das Boot fuhr weiter. Nach drei Wochen auf See erreichten sie mehr tot als lebendig Malaysia. Sie kamen schließlich in das Flüchtlingslager Pulau Bidong, das später als "Hölleninsel" bekannt wurde - damals befanden sich dort 40.000 Menschen auf einer Fläche so groß wie ein Fußballfeld. Das Kind lernte dort laufen. Doch katastrophale hygienische Bedingungen bei medizinischen Untersuchungen und nicht ausreichende Medikamente führten schließlich dazu, dass Anh Hung schwere Infektionen bekam und sich seine Hirnhaut entzündete.

Es ist einem deutschen Arzt, der im Lager half, zu verdanken, dass meine Familie schließlich nach Deutschland kam: Aufgrund des kritischen Zustands von Anh Hung - er musste zu diesem Zeitpunkt bereits künstlich ernährt werden - wurden meine Mutter zusammen mit meinen Großeltern und ihren Geschwistern so schnell wie möglich nach Deutschland ausgeflogen.

Anh Hung wurde sofort behandelt, als meine Mutter in München landete, und ins Klinikum in Schwabing verlegt. Doch viel konnten sie nicht mehr tun, zu weit fortgeschritten war die Entzündung der Hirnhaut. Er litt an schrecklichen Anfällen und Krämpfen und konnte ohnehin nicht selbstständig essen. Seine letzten Monate verbrachte er in Neuendettelsau, näher an der neuen Heimat meiner Mutter. Er sollte sich nicht mehr erholen.

Am 20. November 1983 starb Anh Hung.

Die Gegenwart.

Ich starrte meine Nägel an. Das Ergebnis fand ich zufriedenstellend.

"Ich dachte, Ma und Pa hätten das Grab erst letztens verlängert?"

Schwesterherz auf der anderen Seite antwortete nur kurz:

"Das ist schon wieder fünf Jahre her - Das muss alle fünf Jahre neu beantragt werden."

Inzwischen sind also dreißig Jahre vergangen. Meine Eltern haben Anh Hung nie verheimlicht oder verschwiegen - seine Bilder stehen zu Hause auf den Regalen gleichberechtigt neben unseren. Nur hören seine Bilder im Alter von vier Jahren auf.

Als Kinder haben wir öfter eine Art Spiel gespielt - es hatte keinen Namen. Nennen wir es "Was wäre, wenn Anh Hung noch leben würde?" - "Wenn Anh Hung noch leben würde, wäre er soundso alt. Schon so alt! Boah, glaubst du, er wäre auch auf unser Gymnasium gegangen?" - "Was Anh Hung wohl studiert hätte?" - "Ich weiß nicht, vielleicht wäre er ja Arzt geworden." - "Dann wäre wenigstens eineR von uns MedizinerIn." - "Ja." - "Wenn Anh Hung noch leben würde, gäbe es Lillebror nicht - Mutter wollte immer nur genau vier Kinder." - "Das wäre sehr schade!"

Ich pinselte gerade Überlack auf, um meine Maniküre fertigzustellen.

"Unsere Eltern werden das Grab schon verlängern, oder?"

"Klar."

Mutter sagte einmal zu mir, dass ich große Ähnlichkeit mit Anh Hung hätte. Wahrscheinlich ist es nur ein Zufall, dass sein Todestag und mein Geburtstag so nah beieinander liegen. Und eigentlich glaube ich nicht an Wiedergeburt.

Im diesjährigen Weihnachtsurlaub war ich wieder einmal eine Woche bei meinen Eltern. Der Großstadttrubel wurde mir dann doch zu viel und da ich noch ohne Anhang bin, war es naheliegend, die Familie wieder zu beehren.

Mein Teamkollege fragte mich vor den Feiertagen, ob meine Familie denn Weihnachten feiere. Ich vermute, er hatte angenommen, dass wir Buddhisten sind oder den Ahnenkult pflegen (eine durchaus plausible Annahme). Es tat mir fast leid, ihn enttäuschen zu müssen - wir sind katholisch. Und das nicht erst seit gestern, schon meine Großeltern und Urgroßeltern waren Anhänger des christlichen Glaubens, sodass niemand mehr weiß, welche Generation eigentlich von den französischen Kolonialherren zum Katholizismus gezwungen bekehrt wurde. Einen Weihnachtsbaum gab es dieses zwar nicht, aber eine Vorgarten- und Wohnzimmerbeleuchtung, die den Namen "Bunt&Kitschig" verdient. Aber ich schweife ab.

Ich wollte mir gerade eine Orange aus der Küche holen, als ich an der Spüle eine Kokosnuss liegen sehe, in all ihrer spröden Fusseligkeit. Erst letztens lag in unserer WG-Küche eine ganz ähnliche Kokosnuss, die eine Freundin von Lillebror mitgebracht hatte. Das Kokoswasser wurde mittels eingebohrter Löcher abgeschöpft, aber die Nuss brachte ich ums Verrecken nicht auf, weshalb sie zu meinem Bedauern ungegessen und innen vermutlich verschimmelt in die Bio-Tonne wanderte.

Meiner Mutter erzählte ich die bedauernswerte Episode um die Kokosnuss und um mein Unvermögen, mit dem Ding fertig zu werden.

"Ihr hättet doch einfach anrufen und fragen können! Ich zeig dir mal, wie das geht."

Hier zeigte sich nun der Vorteil, wenn die Eltern aus tropischen Gebieten stammen. Ich kam in den Genuss der Einführungsveranstaltung Die Kokosnuss und Du - eine harte Beziehung.

Um eine Kokosnuss zu öffnen, braucht man zunächst einen Hammer, einen festen Nagel oder einen Schraubenzieher, Kraft in den Armen und ein bisschen Zeit.

Jede Kokosnuss besitzt auf ihrer Oberseite drei "Male", die eine Art Gesicht bilden. Eines der Male lässt sich sehr leicht, ein weiteres einigermaßen, das letzte kaum aufbohren. Mittels Hammer, Nagel oder Schraubenzieher bohrt bzw. schlägt man zwei der drei Löcher auf. Die Chancen stehen mit 2 zu 3 recht gut, dass man gleich die eines der beiden einfachen Male erwischt.

Anschließend gießt man das Wasser in ein Glas ab. Es ist absolut trinkbar und an sich recht lecker. Durch das eine Loch wird abgegossen, durch das andere strömt Luft, damit kein Unterdruck innerhalb der Kokosnuss entsteht und das Kokoswasser ungehindert abfließen kann. Übrigens: Je mehr Wasser in der Kokosnuss ist, umso frischer und besser ist sie auch. Beim Kauf also immer auf besonders schwere Nüsse achten. Während des Abgießen sollte man immer wieder die Nuss schütteln um sicherzugehen, dass sie leer ist.

Dann folgt der anstrengende Teil: Schlagen. Mit dem Hammer haut man rundum auf die Kokosnuss ein. Das dauert eine Weile - man sollte darauf achten, keinen der eigenen Finger zu erwischen. Man dreht also vorsichtig die Kokosnuss in der Hand und prügelt gleichzeitig fest auf sie ein. Am Klang des Schlags kann man erkennen, wie brüchig die Nussschale ist: Ist er zu Beginn noch klar und rund, wird er mit zunehmenden Hammerschlägen immer rauher und unsauberer. Irgendwann gibt die Schale nach und die Nuss bricht.

Innen offenbart sich das schöne weiße Kokosfleisch. Mit einem scharfen Messer muss man noch die fusselige harte Nussschale trennen. Dazu das Messer als einen Keil zwischen die Schale und das Fleisch schieben und es heraushebeln. Die fusselige braune Kokosschale eignet sich laut Auskunft meiner Mutter hervorragend zum Verfeuern im Kamin und bringt es auf eine wesentlich längere Brenndauer als einfaches Holz. Das Kokosfleisch hat an der Außenseite noch eine braune Haut. Man kann sie essen, besser schmeckt das Ganze aber, wenn man auch diese dünne Schicht abgeschält hat.

Und jetzt: Kokosnuss knabbern und Kokoswasser hinterherschütten. Man kann mit Kokosnuss aber auch Fleisch- und Gemüsegerichte exotisieren. Wohl bekomm's.

Im Übrigen wünsche ich allen Leserinnen und Lesern ein gutes Jahr 2013! Hoffen wir, dass wir dieses Jahr nicht ganz so harte Nüsse zu knacken haben :D

Ich war wieder mal bei meinen Eltern in der fränkischen Provinz. Welch Wohltat, dem Großstadtrummel für eine Woche zu entfliehen und unter den elterlichen Weihnachtsbaum zu flüchten!
In der Familie von Naekubi wird gerne und viel gegessen. Dass wir nicht alle fettleibig sind, liegt wohl an unserem vorteilhaften Stoffwechsel (Vater und Lillebror), eiserner Disziplin (Schwesterherz) oder gelegentlichem Sport gepaart mit gelegentlicher Disziplin (Naekubi).

Der Baum soll laut Naekubis Mutter bis Ende Januar stehen bleiben - weil er so schön ist

Am Frühstückstisch. Die weihnachtlichen Kirchgänge sind für's Erste erledigt, Naekubi, Naekubis Schwester und ihre Mutter essen. Es gibt getoastetes Brot mit Maggi und Margarine (ein Geschmack meiner Kindheit - unvergesslich und lecker!), dazu Tee.

Naekubi: Also, ich finde, der Herr K. ist ganz schön dick geworden.

Mutter: Ja, der hat im letzten Jahr bestimmt zwanzig Kilo zugelegt. Vielleicht wird er zu gut bekocht...

Schwesterherz (leicht geschockt): Von weitem sieht er sogar noch runder aus als in der Nähe. Der ist fast genauso breit wie hoch.

Naekubi: Könnte Kummerspeck sein. Sein Vater ist doch erst im Sommer gestorben.

Mutter (verwundert): Kum-mer-speck? Was ist denn das?

Naekubi (lässt mal wieder den Oberlehrer raushängen): Mama, kennst du das nicht? Wenn die Deutschen traurig sind, dann essen sie ganz viel. Und nehmen dann zu, weil sie so traurig sind.

Schwesterherz (pflichtet ihr bei): Ja, das gibt's ganz oft.

Mutter: Das habe ich ja noch nie gehört. Wenn man traurig und deprimiert ist, hört man doch auf zu essen? Da verliert man doch den Appetit?

Naekubi: Ja, manche schon. Aber hier ist das auch ziemlich normal, bei Traurigkeit zuzunehmen, deshalb gibt es den Begriff "Kummerspeck" - dick aus Traurigkeit.

Mutter: Merkwürdig.

Daraus schließen wir: In der vietnamesischen Kultur gibt es das Konzept des Kummerspecks nicht. Dort nimmt man zu, weil es einem zu gut geht...



Ich für meinen Teil hoffe, dass ihr zwischen den Jahren nur Freudenspeck zugenommen habt ^__^

Frohes neues Jahr euch allen!