Tinder Dating.

Dies ist eine Geschichte darüber, wie ich auf Tinder mich mit einem Typen einließ, der irgendwie einen Asiatinnen-Fetisch hatte. Es ist auch eine Geschichte darüber, wie der eigene Anspruch und die Realität aufeinanderprallen.

"Nein, du machst das falsch! Du musst den Stein mehr aus dem Ellenbogen werfen. Ungefähr so..." Mein Tinder-Date und ich warfen Kiesel in die Isar. Das heißt, wir ließen sie titschern. Er demonstrierte die richtige Technik: Den Ellenbogen eng an der Taille, Handgelenk stabilisiert. Aus der Hüfte heraus bewegte er seinen ganzen Rumpf und gab dem Kiesel ordentlich Schwung. Der flache Stein titscherte heftig über die Isar und klackerte auf die andere Seite des Flusses. Ich versuchte es erneut. Mein Steinchen plumpste nach drei Metern traurig ins Wasser und versank glucksend in der Tiefe. Frustriert und peinlich berührt setzte ich mich ans steinige Ufer.

Ich war auf meinem zweiten Date mit meiner ersten Tinder-Bekanntschaft. Er war groß, schlaksig, hatte wellige Haare und war vor allem: Weiß. Bio-deutsch durch und durch. Um uns herum waren viele Familien und Pärchen, die den letzten schönen Herbsttag nutzten, um an der Isar zu fläzen. Eine Weile schwiegen wir uns an, als ich es nicht mehr aushielt und herausplatzte:

"Bist du eigentlich an mir interessiert, weil ich Asiatin bin?"

Mein Date wirkte überrumpelt ob dieser Meta-Frage und suchte sichtlich nach Worten. Er sagte etwas von "Gesamtpaket", "so wie wenn jemand auf Blondinen steht". Mehr brauchte er nicht zu sagen. Ganz klar, mein Date litt an Yellow Fever, einer Krankheit, die viele Männer (Menschen?) im Westen befällt. Hauptsymptom ist ein starkes Faible für asiatische Frauen.

Symptome für "Yellow Fever" hatte es gleich zu Beginn gegeben. In seinem Profil stand Japanisch als Sprachkenntnis. Außerdem war er einmal mit einer Japanerin verheiratet*. Warum ich mich trotzdem mit ihm traf? Es ist Tinder - Leute treffen sich einfach so. Er schien interessant genug zumindest für ein Date zu sein. Er bestätigte außerdem meine Annahme, dass ich nur interessant für Menschen war, die eine Verbindung zu Asien zu haben. Sei es durch Auslandsaufenthalte, Manga oder K-Pop oder um Reisetipps für den nächsten China-Trip zu bekommen. Aber ganz so einfach ist es nicht.

Pretty Fly for a White Guy

Im Nachhinein ist man immer klüger. Da betreibe ich seit Jahren diesen Blog und kämpfe gegen Stereotype und Rassismus. Ich habe mich immer gegen Yellow Fever und die Sexualisierung von Asiatinnen und die Entmännlichung von Asiaten gewehrt. Und dann ließ ich mich auf jemanden ein, der genau das verkörperte, was im Spiel der zwischenmenschlichen Beziehungen falsch lief. Jetzt zeigte sich, dass frühe Prägungen und Muster aus der Jugend sich nicht einfach mit Lippenbekenntnissen abschütteln ließen.

Es ist ein Jammer, wie viel Einfluss Erfahrungen aus Kindheit und Jugend auf uns haben und welche Lügen wir uns über uns selbst erzählen. Etwa, dass anders sein das Gleiche bedeutete wie weniger wert sein. Dass anders aussehen das Gleiche war wie hässlich sein. Dass man dankbar sein musste für jede/n, der/die dich attraktiv fanden. Und dass man gerade als Frau immer freundlich und verständnisvoll sein soll. Und dass weiß sein und weiß sein wollen normal sind.Muss das schön sein weiß zu sein. Das Weiß-Sein ist nie Thema, es ist als Kategorie nicht existent, kurz: Es ist egal. Die wenigsten "Betroffenen" denken sich als Weiße. Sie sind einfach nur Person.

Einfach ist bei mir nichts: In meinem eigenen Bewusstsein spielt sich das Asiatisch-Sein in den Vordergrund. Goethes "Hier bin ich Mensch, hier darf ichs sein" gilt für Leute wie mich nicht. Ich war nie "nur" Mensch.

Manchmal war ich zu wenig. Asiatischsein bedeutete oft nicht vollständig zu sein. Ich war nicht-weiß, nicht-helläugig, fuhr nicht mit meiner Familie in den Urlaub nach Spanien und hatte keine Großeltern, die ständig Kuchen für mich backten.


Manchmal war ich zu viel. Da war etwas an mir, das die anderen entweder gerne hervorhoben oder vollständig ignorierten. Achtlos hingeworfene Bemerkungen von Bekannten, KlassenkameradInnen oder LehrerInnen vereinten sich in meinem Kopf zu einem Bildnis von dem, was sie in mir sahen. Und was ich in mir sehen sollte. "Mach Kung Fu! Sag etwas in deiner Sprache! Deine Nase ist so platt! Deine Haare sind so schön schwarz! Bist du aus China? Du bist so zurückhaltend - liegt das an deiner Kultur?"

So gerne ich mich als "emanzipiert" von diesen Sticheleien und dem Alltagsrassismus sehe, so sehr hatte ich mich daran gewöhnt, dieses Bildnis der anderen für bare Münze zu nehmen. Sich gegen diese inneren Bilder aufzulehnen ist mühsam, eine zugewiesene Rolle zu übernehmen hingegen einfach. Selbst wenn es eine verzerrte, exotisierte Version einer Asiatin ist. Manchmal reflektiert man nicht genug über sich selbst und erwischt einen schwachen Moment. Mr. Yellow Fever war so ein schwacher Moment.

Außerdem: Er war nett genug, dass ich viele rote Flaggen überging. Wie das Noch-nicht-so-ganz-getrennt-von-der-Exfrau. Dass die (Ex-?)Frau Japanerin war. Dass er mich auf eine Geschäftsreise einlud, um im Nachhinein "meinen Anteil" des Hotels zahlen zu lassen (genau abgezählte 16 Euro). Dass er bei unserem zweiten Date mir dozierte, wie ich Kiesel zu werfen hatte.  Ich bin vielleicht zu weich, zurückhaltend und zu verständnisvoll, was auch so eine angeblich asiatische Rolle ist: Man sagt zu vielem OK und findet sich in einer Situation wieder, die man nie wollte.

Win some, lose some

Irgendwann im Februar war die Sache vorbei - hätte nicht gedacht, dass mal jemand mit mir per Chat Schluss macht. (Schreckliche Dinge, die man angeblich mal gemacht haben sollte: Entlassen werden, per Chat Schluss gemacht bekommen und einen geliebten Gegenstand verlieren. Alles erledigt.) Gründe gab es keine, ich bin mir sicher, es muss etwas Lächerliches gewesen sein. Der passende Abschluss für eine mittelmäßiges Zwischenspiel.

Die ganze Sache war zumindest lehrreich in meiner Selbstvergewisserung. Ich war Asiatin - aber nicht so, wie andere mich haben wollten. Obwohl es nur eine Affäre war, tat das Ende ziemlich weh. Ablehnung mag niemand. Ich hätte mich zurückziehen, Wunden lecken und traurig sein können. Stattdessen tat ich das genaue Gegenteil: Nach einem Tag stürzte ich mich wieder in Tinder. Es sollte das letzte Mal sein.

Fortsetzung folgt...



*Er behauptete, von ihr getrennt zu sein, aber ich bin bis heute nicht sicher, ob dies der Wahrheit entspricht.

Duisburg. Ich hatte meinen besten Freund seit über zwei Jahren nicht mehr gesehen. Seit er aus einem winzigen Kaff zwischen Ober- und Niederbayern weggezogen war, um sein Glück in seiner eigentlichen Heimat, dem Ruhrpott zu versuchen, hatten wir uns nicht mehr getroffen. Das war nichts Neues, wir sehen uns nie häufiger als einmal im Jahr. Physische Nähe wird überbewertet. Das braucht es nicht, damit sich zwei Menschen austauschen können. Nur Breitbandinternet.


Es war immer egal, dass er dreißig Jahre älter ist als ich. Auch damals, als ich noch ein Teenager war. Ich war im Kopf zu alt, er im Kopf zu jung. Irgendwie passte es, trotz dem Altersunterschied. Wir sind beste Freunde.


Es war kalt und regnerisch, als wir unterwegs waren. Der Weihnachtsmarkt hatte schon geöffnet und wir streunten ein bisschen zwischen den Buden hindurch an der großen Einkaufsstraße entlang. Es waren schon recht viele Leute unterwegs, obwohl es ein Wochentag war. Wir gingen nebeneinander, redeten, sahen uns die Buden an. Wir schnupperten an Räucherkerzen und Parfümölen und er erzählte mir, wie das so war, in den Siebzigern, als die Mädchen nach Sandelholz und Patchouli dufteten.

Dobbelstein - empfehlenswert für Torten- und Pralinenfans

entschuldigt den Pic-Spam. moving on..

Oma-Café Dobbelstein: So altmodisch, dass es fast wieder hip ist.

Ich bemerkte sie. Die Blicke. Das Mitleidige, das Abschätzige, das völlig Perplexe: Ein junger Typ mit der Basecap starrte uns mit offenem Mund an. Nicht, dass mich die Blicke gekümmert hätten. In den Augen der Leute sah ich einen Film ablaufen: Ein älterer Mann in Südostasien auf einer grell beleuchteten Amüsiermeile, wie er eine junge Frau anspricht: "Bist du allein hier?" Sie dann mitnimmt, erst auf sein Zimmer, dann nach Deutschland. "Dort hast du es besser - ich bin reich." Weil sie ja keine Wahl hat, wenn sie ein einigermaßen okayes Leben führen möchte. Weil die Leute doch so arm sind, da drüben, in Thailand. Oder Kambodscha. Oder den Philippinen.


Einen Tag später machten wir einen Abstecher nach Venlo, einem niederländischen Ort direkt an der Grenze, der von Deutschen gerne zum Kaffee-Shoppen besucht wird. Wir sprachen viel, er machte seine manchmal unerträglich schlechten Witze, ich besuchte jede einzelne Drogerie auf der Jagd nach Nagellacken. Irgendwann waren wir hungrig und müde vom Herumlaufen. Wir gingen in eine der größeren Pommesbuden am Ort. Von außen sah sie aus wie eine der typischen Touristenfallen.

Nicht die Touristenfalle, sondern die kleine, aber feine Sankt-Martins-Kirche. Entschuldigt die Bildqualität.

Es gab innen einige Sitzplätze, die wir gerne in Anspruch nahmen. Wir setzten uns und sprachen nicht viel, zu sehr waren wir mit unseren Pommes beschäftigt. Sie waren tatsächlich sagenhaft gut. Selten verwende ich das Wort perfekt, doch diese Fritten verdienten dieses Prädikat. Im Augenwinkel sah ich ein mittelaltes Ehepaar in den Laden kommen. Ziemlich sicher Deutsche. Sie setzten sich an einen Tisch schräg rechts von uns. Mein bester Freund konnte sie nicht sehen, sie saßen in seinem Rücken.

Nie wieder andere Fritten.

Ich dagegen konnte der Frau direkt ins Gesicht blicken. Sie guckte immer wieder zu uns hinüber, wandte sich fast angewidert an ihren Mann, tuschelte mit ihm, schüttelte den Kopf. Sie verheimlichte ihre Abscheu nicht einmal. Ich hörte sie deutlich "Einfach unmöglich!" ausrufen, ehe sich ihre Mimik entspannte und sie sich einem anderen Gesprächsthema widmete.

Ich weiß es.

Ich weiß genau, worüber sie sich so entrüstet hat.

In ihren Augen bin ich ein kleines Opfer.

Eine arme Asiatin, die von diesem älteren Typen aus ihrer Heimat "verschleppt" wurde und ihm die Hausfrau und Geliebte spielen muss Die Arme. Einfach unmöglich, dass die sich für den quasi prostituieren muss. Ekelhaft, diese Typen, die sich eine exotische Frau aus dem Katalog bestellen.

Und wenn es so gewesen wäre, wenn ich eine Katalogfrau gewesen wäre: Na und? Nur weil ich eine junge Asiatin bin, heißt das doch nicht, dass ich eine zarte Lotusblüte ohne eigenen Willen bin und gerettet werden muss. Vielleicht nutze ich den Typen genauso aus - vielleicht spiele ich ihm große Gefühle vor, bis ich eine uneingeschränkte Aufenthaltserlaubnis habe und mich von ihm scheiden lassen kann. Vielleicht, vielleicht...

Eine der besten Repliken auf die leidige, allseits nervige Frage "Wo kommst du her?"
Vielen Dank an Leser nutella für diesen Hinweis :)

Da saß ich nun, in dieser Bar mit seltsamer Musik und versuchte meinen Ärger mit Obstler auf Kosten der Agentur zu ertränken. Das klappte eher mäßig, weil es Birnen-Obstler gab. Ich hasse Birnen.

Als ich so dasaß und mich eher schlecht als recht amüsierte, kam mein Teamkollege vorbei. Er war erst später zu uns gestoßen aufgrund eines familiären Termins (lies: Weihnachtsessen bei einer nicht besonders wohlgelittenen Schwester). Wir unterhielten uns über Dinge, für die während der Arbeit manchmal keine Zeit ist - zum Beispiel die Familie:

"Ich habe so den Eindruck, dass bei asiatischen Familien der Zusammenhalt irgendwie viel stärker ist als zum Beispiel hier."

Nun, das konnte ich bestätigen - das hat aber nicht nur positive Seiten. Manchmal scheint mir, als ob auch die soziale Kontrolle viel stärker ist und dass man sich immer beobachtet fühlen muss. Zumindest war das mein Eindruck in der vietnamesischen Community. Er fragte mich ein wenig über meine Familienverhältnisse aus: Wie es zum Beispiel ist, in einer WG mit den Brüdern zu leben (etwas, das viele viele meiner Bekannten und Freunde niemals tun könnten - da gäbe es Tote), wie das mit Verwandtschaft ist und vieles mehr.

Ich wurde innerlich ein bisschen lockerer. Die Ablenkung von der hässlichen Begebenheit tat mir gut und Leuten Sachen erklären kommt meinem Klugscheißer-Naturell entgegen. Er sprach mich auf meinen Blog an:

"Ich habe jetzt mal deinen Blog gelesen und finde ihn - bis auf die Nagellacksachen - echt gut. Jetzt verstehe ich auch endlich, was es mit den Bananen auf sich hat."

In meiner Schublade im Büro liegt nämlich ein kleiner Bananenstempel, den ich mir in Japan gekauft habe. Damit verziere ich gerne Geburtstags- und Glückwunschkarten meiner BürokollegInnen. Bananen pflastern meinen Weg...

"Klar sind Bananen ein lustiges Obst (meine Erklärung an ihn für den Stempel, Anm. naekubi), aber dass da noch mehr dahinter steckt, habe ich erst durch deinen Blog erfahren. Dass das ein Symbol ist für einen ganz bestimmten Konflikt."

Das belustigte mich ein wenig. Manchmal erfährt man mehr über mich im Blog als im persönlichen Gespräch...

Inzwischen war ich auf Wasser umgestiegen. Während ich immer wieder am Glas nippte, um den Birnengeschmack im Mund wegzubekommen, fuhr der Teamkollege fort:

"Also für mich warst du immer Deutsche. Nur manchmal merkt man, dass da noch etwas anderes in dir steckt, was man nicht sofort sieht."

Meine Verblüffung war groß. Mir selbst fällt es schwer, mich als Deutsche zu begreifen. Ich habe manchmal das Gefühl, dass meine Herkunft und mein "abweichendes" Aussehen immer im Vordergrund stehen. Es tat gut, bestätigt zu bekommen, dass dem durchaus nicht so war. Ob es am Einfluss des Obstlers oder an der Atmosphäre lag - ich erzählte dem Teamkollegen von meinem Tiefpunkt des Abends. Er konnte meine Wut nachvollziehen und fand es angebracht, dass ich mich dagegen gewehrt habe. Wie als Entschuldigung fügte er hinzu:

"Ich hoffe, dass dich meine Fragen und das Thema nicht nerven und dass das für dich ok ist. Mich interessieren einfach andere Kulturen und fremde Lebensweisen."

Plötzlich merkte er, dass seine Aussage nicht ganz richtig war und beeilte sich hinzuzufügen: "Wobei du ja auch nicht fremd bist, nur ein bisschen anders mit einer weiteren Sichtweise. Hier in Deutschland haben wir einfach nicht so viel Erfahrung im Umgang damit (er meint Rassen/Rassismus) wie zum Beispiel in den USA. Von daher bin ich da manchmal vielleicht etwas unbeholfen."

...

Der gute Wille hat ja heutzutage keinen guten Ruf, nach dem Motto: "Er bemühte sich redlich [aber vergeblich]" Doch bei meinem Teamkollegen hatte ich das Gefühl, dass er wirklich versucht, seinen Horizont zu erweitern, sich zu sensibilisieren. Dabei kann ich ihm gerne auf die Sprünge helfen oder auf die Füße treten, je nach Bedarf.

Die Obstler und den gesamten Abend hatte ich inzwischen verdaut. Ich fühlte mich beschwingt, nahezu vergnügt. Mein Kollege verabschiedete sich und steuerte einige andere Kollegen an, als vom Kellner die Nachspeise kam: ein mit flüssiger Schokolade gefülltes Törtchen. Großartig. Und das Beste: es gab Nachschlag.

Rassismus ist (gottseidank) selten in Form von Mord und Totschlag anzutreffen, wiewohl er auch in diesem Land in dieser Form leider immer noch vorkommt. Nein, Rassismus ist manchmal eine sehr banale Sache: Er passiert einfach, oftmals einfach so, weil jemand nicht nachgedacht hat. Er bedroht keine Menschenleben, aber er offenbart eine äußerst limitierte Weltsicht und/oder mangelnde Empathie. So geschieht Rassismus oftmals unbemerkt von der Öffentlichkeit und würde nie entdeckt werden, wenn sich nicht doch einmal jemand beschweren würde.


Letzte Woche war unsere Betriebsweihnachtsfeier - sie war betont lässig gehalten und . Wir trafen uns zunächst zur Einstimmung am Weihnachtsmarkt am Sendlinger Tor zum Glühwein und wurden in verschiedene Spielgruppen eingeteilt. Der Plan war dann, mittels einer Art Rebusrätsel den Namen der Location herauszufinden, an dem das Ganze steigen sollte. Das ging so:

• altes Auto ohne zweites Wort
• Raubtier ohne Kapital
• zweiter Name des kleinen Bären
• "der" auf chinesisch

Interessant ist hier vor allem Punkt Nr. 4: Nachdem wir uns das Hirn zermartert hatten, was denn Nr. 4 sein sollte, kriegten wir einen Tipp, der da lautete: "Welchen Buchstaben können Chinesen nicht aussprechen?"

Ich facepalme ob dieses offensichtlichen, saublöden Klischees. Es ist zwar wahr, dass es im Mandarin keinen Laut gibt, der dem deutschen "r" entspricht, im Kantonesischen sieht es aber wieder anders aus. Aber gut, der Glühwein half mir, darüber hinwegzusehen.

Die nächste Aufgabe war, verschiedene Fotos von der Gruppe mit PassantInnen und/oder Gegenständen zu schießen. Eines der Bilder sollte neben Hund, Regenschirm und älterer Dame auch "einen Asiaten" enthalten.

Als ich das auf dem Zettel las, seufzte ich schon innerlich. Klar, meine Gruppe hatte den Vorteil dank meiner Wenigkeit auf ihrer Seite, gleichzeitig fürchtete ich mich davor, in welcher Art und Weise andere Gruppen mit dieser Aufgabe umgehen würden. Ich versuchte mich selbst zu beruhigen. Konnte ja so schlimm nicht werden.

Unsere Gruppe machte also die Fotos, fand die Location und gönnte sich erst einmal Oliven, Weißbrot und Sekt. Irgendwann hatten alle Gruppen ihre Aufgaben gelöst und das Lokal gefunden ("Rostiger Pudel", anyone?). Auf einem Fernseher wurden die Fotos gezeigt. Ich lachte über einige gelungene Bilder und Ideen. Bis auf ein Bild, bei dem es mir fast die Schuhe auszog und mir das Lachen aus dem Gesicht fiel.

Was war passiert? Jemand aus einer Gruppe posierte als Asiate, indem er

...

Schlitzaugen zog.

...

Manchmal reichen zwei Hände zum Facepalmen nicht.

Ich kann mich nicht erinnern, wann meine Herkunft das letzte Mal so lächerlich gemacht wurde. Vermutlich irgendwann in der Schulzeit in der fränkischen Provinz. Diese Fratze auf dem Foto hinterließ in mir nichts anderes als ein Gefühl der Beklemmung und der Wut. Ein paar meiner KollegInnen, die mit mir am Tisch saßen, lachten zunächst, verstummten aber, als sie meine eingefrorene Miene sahen. "Ich finde das verdammt beleidigend und rassistisch," konnte ich mühsam hervorpressen, zu tief saß bei mir der Schock.

Die Bilderschau war bald beendet, doch der Flatscreen war auf Diashow eingestellt. Wollte ich das stillschweigend dulden oder sollte ich etwas unternehmen, den ganzen Abend auf die Fratze des Rassismus starren? Nein! Mein Stolz und meine Würde nicht nur als Asiatin, sondern als Mensch schienen plötzlich auf dem Spiel zu stehen. Also ging ich zum Chef, sprach ihn auf das Bild an und erklärte ihm, dass ich es einfach nur extrem beleidigend fand. Er reagierte sofort und machte die Diashow aus. Nun loderte nur noch ein Kaminfeuer auf dem Bildschirm.

Der Kollege meinte es sicherlich nicht böse. Die wenigsten AlltagsrassistInnen meinen es böse. Doch Alltagsrassismus ist fies, weil er banal ist: Er kommt nicht in Springerstiefeln und mit Hakenkreuzaufnähern daher und lässt zugleich jegliche Selbsterkenntnis missen. Ein echter Nazi weiß von sich wenigstens, dass er Rassist ist.


Der Abend war für mich verdorben...


Fortsetzung folgt.

Entschuldigt bitte den prätentiösen Titel (ich bin mir sicher, dass er mir einige ominöse Klicks bescheren wird - ihr nennt es Irreführung, ich nenne es SEO). Jedenfalls gibt es hier nix zu sehen, sorry. ;)

Auf jetzt.de bin ich über folgende Passage in einer Geschlechter-Kolumne über sexuelle Fantasien gestolpert:

Ob es jetzt der klischeehafte Dreier ist, ob die Vorstellung vom Sex mit einer Asiatin oder mit einer älteren Frau - manches, was sich bis jetzt noch nicht ergeben hat, geistert uns hartnäckig durch den Kopf und das auch, wenn wir mit unserer aktuellen Partnerin hochzufrieden und glücklich sind. Ist eben so: Sex macht Spaß und die Verheißung, dass dieser Spaß auch mal auf einem anderen Weg erreichbar wäre, lässt uns manchmal keine Ruhe. (Hervorhebung von mir, LINK)

Soso. Ich fühle mich geschmeichelt - nicht. Gehört das zu den Dingen, die man(n) in seinem Leben gemacht haben muss? Nicht nur den Mount Everest besteigen, sondern auch eine Asiatin?

Was genau macht diese Vorstellung so reizvoll? Wo es keine echten Erfahrungswerte gibt, sprechen Mythos und Klischee. Hier also die Top-3-Gründe, warum ich in meiner Identität als Asiatin eine Sex-Fantasie bin:

• Körper: Um Sex zu haben, braucht es einen Körper, logisch. Asiatinnen gelten landläufig als klein und zierlich. Das weckt möglicherweise ans Pädophile grenzende Begehrlichkeiten. Vielleicht befeuert das Klischee der kleinen Asiatin auch nur gewisse Allmachtsfantasien verunsicherter Männlichkeit ("endlich bin ich mal wirklich deutlich sichtbar der Stärkere in dieser Beziehung!") 

• Exotismus: Asiatinnen wirken auf den Durchschnittsweißen wohl erst mal fremd: Schwarzes, glattes Haar, Mandelaugen (von manchen liebevoll Schlitzaugen genannt), Stupsnase, rundes Gesicht, dunklerer Teint. Asiatinnen wirken anders, fremd, aber nicht bedrohlich-fremd (sind ja auch so klein, nech?). Eine Asiatin zu erobern hat auch etwas von fremden Welten erobern. Mit diesem Eroberungs- und Entdeckerdrang treffen wir uns auch schon beim Kolonialismus (sagt hallo!).

• Persönlichkeit: Asiatische Frauen gelten als freundlich, zurückhaltend, anspruchslos. Zumindest für die klassische vietnamesische Erziehung gilt nach wie vor: Mädchen (und Frauen) sollen auf keinen Fall (!!) vorlaut sein, immer freundlich, immer nett. Mädchen werden da gerne auch mal als schöne Lotos-Blumen betrachtet - eher gesehen als gehört. Für den Sex mag das zum einen bedeuten: Die lässt alles mit sich machen, die ist ja immer nett und freundlich. Zum anderen ist es wohl eine verlockende Idee, eine sonst so zurückhaltende Asiatin mal so richtig aus der Fassung zu bringen und sich damit als Superstecher der Nation zu fühlen. Womit wir wieder bei den Allmachtsfantasien wären.

Diese ganze Sache belustigt mich. Aber es ist auch ungläubiges, ratloses Lachen dabei (in Ermangelung einer adäquaten Reaktion). Wir haben hier nämlich die grandiose Mischung aus ein bisschen Neo-Kolonialismus, Rassismus und Sexismus. Und eine Reduktion von Asiatinnen auf Sex-Objekte sowieso.

Was mich jedoch am meisten verblüfft: Im Text wird der Sex mit einer Asiatin unter "der andere Sex" verbucht. Als ob Sex mit einer Asiatin so aufregend anders oder exotisch wäre. Etwas, das völlig aus der Norm, nachgerade "pervers" ist. Äh ja. Danke, dass ich deine schmutzige Fantasie sein darf.

An besonderen erotischen Fähigkeiten kann es indes nicht liegen. Asiatinnen sind im Bett vermutlich genauso gut oder schlecht, engagiert oder gelangweilt wie andere Frauen. Doch das sind nur Mutmaßungen meinerseits - ich persönlich war noch nie mit einer Asiatin im Bett.
  

...heißt Schalzeit.

Anlässlich des Schneegestöbers hier in München also dieses Video (falls ihr es schon kennt, ist das nur normal, es wurde 7,5 Millionen mal geklickt):




Ich brauche jetzt ein Dutzend Schals. Mindestens!!

Danke an die Kaltmamsell von der Vorspeisenplatte fürs Posten.

Wenn ich die Wahl habe, fahre ich zur und von der Arbeit mit dem Bus. Ich gehöre zu den glücklichen Menschen hier in München, die eine Buslinie von der Haustüre bis zur Arbeit haben. Und das ohne Umsteigen.
Aber manchmal nehme ich doch die U- und S-Bahn, weil der Bus nur alle 20 Minuten fährt und ich manchmal genau zwischen zwei Bussen Feierabend mache.

Letztens war es mal wieder soweit: Ich stieg in die U-Bahn. Es war besonders voll und warm, ganze zwei Kinderwägen standen im Gang, dazu noch jede Menge andere Passagiere. Ich quetschte mich also zwischen Leute und Kinderwagen und starrte an die Decke. (Nichts ist unangenehmer, als auf engem Raum andere Leute anzustarren oder angestarrt zu werden.)

Die öffentlichen Verkehrsmittel sind schon ein interessanter Mikrokosmos, weil man hier die gesamte Stadt auf engstem Raum treffen kann. Aber auch nur, solange die Fahrt dauert. (Falls ihr also eine interessante Person seht, ansprechen. Sobald sie weg ist, ist sie weg.)

Ich guckte also vor mich hin, als es plötzlich an meinem Cardigan zog. Das Kind in dem einen Kinderwagen zupfte an meiner Strickjacke. Sofort stürzte die Mutter herbei und zog das Händchen weg.

"Nicht, Leon! Das ist nicht Tante Cha-Cha!"

Und etwas leiser: "Tante Cha-Cha ist doch grad in China!"

Tante Cha-Cha? China?

Die Mutter mit dem vorwitzigen Leon sagt zur anderen Frau mit Kinderwagen (sie scheinen sich gut zu kennen): "Es ist immer dasselbe: Wenn der Leon eine Asiatin sieht, denkt er immer, es wäre die Frau meines Bruders. Aber die ist gerade in China bei ihren Eltern."

Es ist also bewiesen: Asiaten sehen alle gleich aus. Kinder und Narren sprechen bekanntlich die Wahrheit, und wer könnte die Wahrnehmung eines eineinhalbjährigen Kindes anzweifeln?

Die beiden Mütter stiegen an der selben Station aus wie ich. Ich hörte die andere Mutter noch sagen: "So eine Verwechslung kommt zum Glück nicht so oft vor - es gibt ja nicht so viele Asiatinnen."



Was habt ihr schon im Mikrokosmos U-Bahn erlebt?